Me parece que la pobre ciudad ha estado atribulada demasiado tiempo. Anne Carson.

Me parece que la pobre ciudad ha estado
atribulada demasiado tiempo.
Luz sobre muros de ladrillo y un viento del norte
azotando las ramas hasta ennegrecerlas.
La sombra arranca las entrañas de la luz
y las seca contra su palma.
Cómete la sopa, mamá, estés donde estés en tu mente.
El mediodía invernal está ascendiendo. Soles débiles, aún vivos,
son virtud frente a los soles de aquel otro día.
Porque la pobre ciudad sueña
con la rendición, mamá,
nunca falta de ternura,
mamá brava
y alegre.

Methinks the poor town has been

troubled too long

Light on brick walls and a north wind whipping the branches black.

Shadow draws the gut of the light out dry against its palm.

Eat your soup, mother, wherever you are in your mind.

Winter noon is on the rise. Weak suns yet alive

are as virtue to suns of that other day.

For the poor town dreams

of surrender, mother

never untender,

mother gallant

and gay.