Me parece que la pobre ciudad ha estado
atribulada demasiado tiempo.
Luz sobre muros de ladrillo y un viento del norte
azotando las ramas hasta ennegrecerlas.
La sombra arranca las entrañas de la luz
y las seca contra su palma.
Cómete la sopa, mamá, estés donde estés en tu mente.
El mediodía invernal está ascendiendo. Soles débiles, aún vivos,
son virtud frente a los soles de aquel otro día.
Porque la pobre ciudad sueña
con la rendición, mamá,
nunca falta de ternura,
mamá brava
y alegre.
Methinks the poor
town has been
troubled too long
Light on brick
walls and a north wind whipping the branches black.
Shadow draws the
gut of the light out dry against its palm.
Eat your soup,
mother, wherever you are in your mind.
Winter noon is on
the rise. Weak suns yet alive
are as virtue to
suns of that other day.
For the poor town
dreams
of surrender,
mother
never untender,
mother gallant
and gay.
