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Desplazamiento simbólico. Alone no tenía razón.
“La literatura femenina empieza a existir seriamente en Chile, con iguales derechos que la masculina, el año 1923, cuando aparece Montaña Adentro de Marta Brunet”
Historia Personal de la Literatura Chilena, Hernán Díaz Arrieta (Alone). 1954
—Asintió—. Pero algunas personas aprenden a vivir con ello. Theodore Sturgeon, Más que humano
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composición dé su "Historia" conviene señalar, en lugar destacado, la autobiografía de una monja del convento de Santa Clara de la Victoria, y gracias a la preciosa diligencia del investigador podemos contar ahora con el texto completo, ya que el original se ha extraviado. El mundo de la realidad y el de la fantasía Úrsula Suárez, la escritora en cuestión (nacida en 1668) sintió, desde niña, nacer en su corazón una irresistible vocación religiosa, alimentada por revelaciones, apariciones y voces. No valieron para ella las súplicas familiares para hacerla desistir de su empeño, tomando el hábito de novicia no más tarde de 1678 y profesan en enero de 1683. "Cuando el conocimiento de sus aptitudes y dé la bondad de su carácter se hubo de fundir entre las monjas, quisieron elegirla por su cabeza y confiarle el gobierno de sus destinos, cuyo honor rehusó por mucho tiempo. Aceptólo por fin vencida par las instancias y las súplicas de sus compañeras, las cuales no tuvieron jamás que arrepentirse de haber puesto sus miras en persona tan cumplida. Durante su período abadesal, hizo mejoras de consideración en el convento, secundada en sus esfuerzos por el obispo de aquella época". Sin embargo, el desempeño de estos cargos: previsora, definidora y abadesa, no le hizo perder su riente y quimérico carácter, así como su natural visionario, conjuntamente ¿con su alma de plena concentración reli giosa. Fueron semejantes condiciones de su cambiante personalidad las que movieron a »u confesor a ordenarle poner por escrito su vida. Sor Úrsula eumplió este mandato más que cabal mente, redactando un documento de gran valor no sólo para el conocimiento de su autora, sino para poder adentrarnos, a través de él, en los pormenores de los claustros y si se quiere para saber inéditos detalles de los usos y costumbres de su siglo. La "Relación de las singulares misericordias que ha usado el Señor con una ¡religiosa, indigna esposa suya" — tal es el título del relato de la monja— otorga a sor Úrsula el privilegio de ser la primera escritora chilena, aunque ella, al escribir su autobiografía, no pensó jamás en hacer obra literaria ni mucho menos alcanzar ningún grado de publicidad con su escrito. ¡Y todo esto en pleno siglo XVII, y en la más apartada de las colonias del mundo hispánico! Aún más, el texto de Úrsula Suárez no tiene interés únicamente por ponerla a la cabeza, cronológicamente hablando, de todas las escritoras del país: esta "Relación" luce con singulares y relevantes atractivos, pues nos muestra a la par el mundo de la realidad y el mundo de la fantasía: ambos mundos fusionados con un encantador desenfado, pues tan pronto su autora nos refiere su vida cotidiana, con minuciosos detalles, como nos hace viajar, en pos de ella, a Arabia y China, con la misma mágica desenvoltura, o nos hace contemplar al demonio (ni más ni menos!) que se columpia dentro del espejo de la celda. El manuscrito de sor Úrsula Suárez —afortunadamente salvado del aniquilamiento par los desvelos de Eyzaguirre, quien tuvo la previsión de copiarlo— bien merecería cualquier sacrificio para sacarlo de su forzado encierro y ponerlo en circulación como libro impreso: se agregaría una joya de alto precio a nuestro tesoro. Braulio Arenas
Los chilenos le debemos un homenaje a Úrsula Suárez (1666–1749),
la primera escritora chilena.
Si somos chilenos de bien.
Úrsula Suárez
vivió desde los 12 hasta los 83 años en el convento de monjas Las Clarisas de
la Victoria, en la Plaza de Armas de Santiago esquina de la calle que hoy,
gracias a ellas, se llama Monjitas.
Su confesor
Tomás de Gamboa le ordenó escribir como penitencia. La abasteció de papel y
tinta. Y Úrsula descubrió el dulce placer de escribir su visión del mundo, sus
sensaciones, sus conflictos y temores. Catorce cuadernos, ciento ochenta
páginas titulado inicialmente “Relación de las singulares
misericordias”, un libro extraordinario.
Úrsula escribe porque le ordenan hacerlo. Mas, ella se
apodera de sus anécdotas. Así, la
penitencia engendró una escritora, la primera escritora chilena.
Fue Braulio
Arenas, Premio Nacional de Literatura, quien iluminó al afirmar que
Úrsula Suárez era la primera escritora de Chile en la revista Qué Pasa de julio de 1976.
Pero la obra de Úrsula Suárez fue recién publicada en 1984 por
la Universidad de Concepción, con excelente prólogo de Mario Ferreccio y con
detallado estudio de Armando de Ramón.
Historiar como se conservó el manuscrito de Úrsula a través
de los siglos sería un guion para una película policial como “El Código da
Vinci” o la novela “El Hombre de la rosa” de Umberto Eco.
Úrsula Suárez usó una estética literaria moderna, fresca, fragmentaria. Su seductor estilo
combina autobiografía confesional, oralidad narrativa, picaresca femenina y
realismo sensorial. Barroquismo.
A veces su personaje de niña traviesa se parece a
“Papelucho” de Marcela Paz, que tal vez la picardía chilena se hereda.
Como dijo Gabriela Mistral de Sor Juana Inés de la Cruz: “la
monja pone la espina en el centro de la rosa...”
Tal vez un realismo mágico colonial cercano a Isabel Allende
de “La casa de los espíritus”. Efectivamente, leo a Úrsula Suárez como una de
las primeras grandes narradoras fantásticas de Chile, con una voz que mezcla
autobiografía, imaginación, humor, erotismo, alucinación, sueño, profecía y
vida cotidiana.
La asociación con María Luisa Bombal, la más grande
escritora chilena, me parece incluso más fértil y con mayor potencial crítico. Lo
recuerda María Teresa Cárdenas: Alone escribió sobre La última niebla y La
amortajada que allí está “la vida; pero también está el sueño”.
Es decir, una narrativa imaginada. La literarura no es un espejo
de la realidad. La gran literatura modela la sociedad.
Úrsula sueña, sueña que muere su padre, don Francisco Suárez.
Signo o símbolo o aliento que evoca al ausente:
“Miré y vi a mi padre en esta cama, enfermo; tenía vela a
la cabecera y demostraba en la cara estar con mucha ansia, como que de
calentura se quemara:
—Taita, ¿está enfermo?
No lo sabía yo.
—Hija, aquí me
estoy abrasando.
—Pues ¿estando yo viva ha de estar con tanto trabajo?:
aunque quedara destituida y me vendiera por esclava para socorrerlo, no sufre
mi amor eso; ya vuelvo.
—¿Quién sino vos, hija, había de aliviarme?
Qué prosa tan viva. Úrsula, me hace enmudecer.
Ustedes lo saben: en literatura, las formas determinan el
estilo. No las buenas intenciones.
“El arte es aquello que permite a las formas convertirse
en estilo” (Jean-Luc Godard, Historia(s) del cine).
Técnicamente, la prosa de Úrsula parece tan hablada, tan
teatral. Hay diálogos, cambios de voz, locuciones coloquiales, giros populares.
Una encantadora sensación de que Úrsula nos está contando sus anécdotas
asombrosas con una suspirada fuerza y potencia. Es un placer escuchar una
memoria de problemas reales, sus ruidos y disonancias que ella reconcilia en
belleza y verdad.
A veces, como “La vida de Lazarillo de Tormes”, Úrsula usó
la picaresca como estrategia del subordinado. La subordinación es una estrategia de supervivencia. Se esperaba sumisión, mas la
monja Úrsula construye un personaje. Ese personaje es una monja traviesa, astuta,
contradictoria, sensual, ambiciosa, celosa, divertida y a veces descarada, sí, muy
desvergonzada. La narradora revela sus engaños, sus tretas literarias, su
peligroso doble filo, sus zumbidos de ironía. Sor Úrsula travesea con las
expectativas del lector, nos da un dulce cándido mientras conserva el control
del relato.
La protagonista atraviesa el mundo negociando con monjas, hombres, confesores, autoridades, familiares y, oh, con Dios mismo. A Dios también le pide inspiración para escribir. No siempre es fácil escribir. Le pide a Dios que le dé gracia para escribir, aunque sufra o no tenga ganas. "Que no me falte su gracia" Es cierto. A veces, sólo hay una resistencia posible para un escritor: tener gracia. No tomarlo tan en serio.
Y Úrsula posee algo encantador y de luz: sentido escénico, sentido
teatral. Se escucha su voz. Ella habla, alguien
le responde, alguien se enoja, alguien intenta engañarla.
Escenas que parecen pequeñas piezas teatrales. Úrsula
encarna su experiencia. La dramatiza. Y eso le da una potente fuerza narrativa. Uno
de sus hallazgos narrativos fue crear un personaje y una sensible tendencia estética.
Convierte la voz de la monja en narración intensa, sensible y apasionada.
Asertivamente, la ensayista de la Academia Chilena de la
Lengua, Adriana Valdés, dijo que Úrsula Suarez era una escritora nata de
sentidos múltiples de lenguaje familiar y vivido. “El relato es dinámico, con
gran presencia de diálogos, con una fuerte carga corporal y sensorial, con
imágenes impregnadas de emotividad y temperamento.”
Tienes tanta razón, Adriana.
Úrsula Suárez
murió a los 83 años, el 5 de octubre de 1749, en su convento.
Murió una
estrella. Un árbol bien plantado.
Úrsula cumple 360
años y está tan joven.
¿Qué más decir?
Me pregunto, por último ¿Dónde está la tumba de la escritora
Úrsula Suárez?
Tal vez Úrsula, extendida en un cajón, fue sepultada en la fresca y callada cripta de la
iglesia, como era usual. El lugar de comunión de los santos. Pero en
1821, las monjas Clarisas se mudaron de su calle Monjitas. Ese año Bernardo
O´Higgings dictó la ley de Cementerio General; a él quizás fueron los restos de
Úrsula.
No hay una tumba donde dejarle una flor a nuestra colega
Úrsula.
Ni una placa simbólica.
Eso deberíamos enmendar hoy, si somos chilenos de bien.
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La colonia: tiempo estancado.
Tiempo fundacional, siglo XIX.
Tiempo de integración, fines del siglo XIX y comienzos del XX.
Tiempo de transformación, 1930-1973.
Tiempo globalizado, 1974...
El profesor Bernardo Subercaseaux no escribe adocenado, ni complaciente con los lugares comunes y las dudosas jerarquías culturales.
ESCENIFICACIÓN DEL TIEMPO HISTÓRICO NACIONAL.
Bernardo Subercaseaux
La ordenación cronológica que hemos realizado de las
lecturas y resignificaciones de La Araucana en Chile, desde fines del siglo
XIII hasta el presente, se inscribe en el marco de las vivencias colectivas del
tiempo histórico nacional, categoría que permite entender los procesos culturales
en relación dinámica con la sociedad, la política y las distintas corrientes de
pensamiento. Vale la pena, entonces, explicar en este anexo, con cierto
detenimiento, lo que entendemos por el concepto de vivencia colectiva o
escenificación del tiempo histórico nacional, como también la periodización a
que este concepto da lugar.
Teniendo en cuenta la experiencia colectiva del tiempo (y en
el marco de una sociología de la temporalidad) pueden distinguirse en Chile y
América Latina, desde la Colonia hasta el presente, distintas escenificaciones
del tiempo histórico nacional. Luego del tiempo colonial -un tiempo estancado-,
un tiempo que remite siempre a algo distinto de sí mismo, un tiempo según la
élite decimonónica enclaustrado, que no cabe considerar como nacional, pueden
señalarse cuatro modalidades de vivencia colectiva del tiempo histórico: el
tiempo fundacional, a comienzos del siglo xıx, en el periodo de la
Independencia y gran parte del siglo XIX; el tiempo de integración, en el
periodo de entre siglos, hacia fines del xıx y comienzos del xx; el tiempo de
transformación, desde la década del treinta hasta la del setenta, y el tiempo
globalizado, en las últimas décadas, a partir de 1974, en Chile.
La Nación (Buenos Aires), el 17 de abril de 1932.
Su epopeya tuvo ese pueblo, una merced con que el conquistador no regaló a los otros, el apelmazado "bouquin" de Alonso de Ercilla, que pesa unos quintales de octavas tan generosas como imposibles de leer en este tiempo.
Cualquiera hubiera pensado que un pueblo dicho en poema épico, referido elogiosamente por el enemigo, exaltado hasta la colección de clásicos españoles, sería un pueblo de mejor fortuna en su divulgación, bien querido por las generaciones que venían y asunto de cariño permanente dentro de la lengua. No hay tal; la intención generosa sirvió en su tiempo de reivindicación —si es que de ese sirvió—, pero la obra se murió en cincuenta años de la mala muerte literaria que es la del mortal aburrimiento, la de disgustar por el tono falso, que estos tiempos sinceros no perdonan, y de enfadar por el calco homérico ingenuo de toda ingenuidad.
Lástima grande por el cantor, que fue soldado noble, pieza de carne dentro de la máquina infernal de una conquista, y más lástima aún por la raza que pudo vivir, hasta sin carne alguna, metida en el cuerpo de una buena epopeya, que no le quedaba ancha, sino a su medida.
El bueno de Ercilla trabajó con sudores en esa loa nutrida de trescientas páginas, compuestas en las piedras de talla de las octavas reales. Cumplió con todos los requisitos aprendidos en su colegio para la manipulación de la epopeya; masticó Ilíadas y Odiseas para reforzarse el aliento, e hizo, jadeando, el transporte de la epopeya clásica hasta la Araucanía del grado 40 de latitud sur. Tan fiel quiso ser a sus modelos, según se lo encargaron sus profesores de retórica; tan presente tuvo sus Aquiles y sus Ajax, mientras iba escribiendo; tan convencido estaba, el pobre, de que la regla para el canto es una sola, según la catolicidad literaria, que se puso a cantar y contar lo mismo que Homero cantó a sus aqueos, a los indios salvajes que cayeron en sus manos.
Bastante pena se siente de la nobleza de propósito y de la artesanía desperdiciada. "La Araucana" está muerta y sin señales de resurrección dichosa, aunque me griten: "¡sacrilegio!", los letrados ancianos, y por ancianos inocentones y pacienzudos, que la leen aún y la comentan en Chile —que en España y América a ninguno se le ocurre ya comentarla ni leerla—. Tocada por donde la tañan, no suena a plata cristalina de verdad; responde como esas campanas de palo que hacía cierto burlón. Menos que sonar gayamente, echa la pobre aquellas sangres tibias que manan todavía tantos libros viejos cuando se les punza cariñosamente. Manoseada por el curioso del año treinta y dos, nuestra "Araucana" se nos queda en la mano como un pedazote de pasta de papel pesada y sordísima.
No importa el mal poema: la raza vivió el valor magnífico; la raza hostigó y agotó a los conquistadores; el pequeño grupo salvaje, sin proponérselo, vengó a las indiadas laxas del continente y les dejó, en buenas cuentas, lavada su honra.
Para Tess
En el Estrecho, el agua está agitada, como dicen aquí.
Está bravo, y me alegro de no estar ahí.
Me alegro de haber pescado todo el día en Morse Creek,
lanzando de un lado a otro un señuelo rojo.
No pesqué nada. Ni siquiera una picada.
Pero no importó. Estuvo bien.
Llevaba la navaja de bolsillo de tu padre
y durante un rato me siguió una perra
a la que su dueño llamaba Dixie.
A veces me sentía tan feliz
que tenía que dejar de pescar.
En un momento me tendí en la orilla,
cerré los ojos y escuché el agua
y el viento entre las copas de los árboles.
El mismo viento que sopla en el Estrecho,
pero otro viento también.
Por un rato incluso me permití imaginar
que había muerto.
Y estuvo bien.
Al menos durante un par de minutos.
Hasta que lo comprendí:
Muerto.
Mientras yacía allí, con los ojos cerrados,
justo después de imaginar cómo sería
si de verdad no volviera a levantarme,
pensé en ti.
Entonces abrí los ojos.
Me levanté.
Y volví a ser feliz.
Te estoy agradecido, ¿sabes?
Quería decírtelo.
El poema fue incluido en All of Us: The Collected Poems (1998).
Vozinha, a los cuarenta años, ha llegado a Santiago de Chile.
Hoy es un arquero famoso, que goza de su estrella tardía.
Como fan del fútbol, entiendo su alegría y la de los
hinchas.
Porque el tiempo no borra todo, recuerdo el día domingo 10
de junio de 1962. Arica. Era un día esplendoroso. Rayos de sol iluminan a los
20 mil chilenos en el Estadio Carlos Dittborn de Arica.
Yashin en el arco. Lev Yashin. Un impresionante metro ochenta
y nueve. Vestido de negro, boina de visera corta.
Guantes negros. La famosa araña negra que llega a todos los rincones del arco.
Cuartos de final del campeonato mundial de fútbol.
Minuto 11. Leonel Sánchez lanza un tiro libre. Un zurdazo
imparable. Gol.
La Unión Soviética empata. Luego Eladio Rojas hace el gol de
la victoria. Yashin se estiró y miró cómo la pelota cruzó la línea. 2 a 1.
Desde el fondo de mí, aún rememoro la emoción de un niño inmensamente feliz. Éramos muy felices. Yo tenía 9 años y vi el partido con mis vecinos en el salón parroquial de la iglesia de mi barrio. El párroco buena onda, había comprado un televisor y lo puso en alto del salón. Y ese día, como era domingo, nos surgió el deseo pasional, ese deseo que surge de nuestra naturaleza infantil, un deseo que emanó del gozo y la alegría, de jugar una larga pichanga con mis vecinos.
Caído el arquero Yashin, como una ligera hoja negra, como si un
fuego lo quemara por dentro, Yashin tal vez lloró apoyado en la ventanilla del
avión que lo llevó de vuelta a su Moscú natal.
“Fue triste, doloroso, amargo”, dijo después Yashin.
Allan Starodub de la agencia soviética TASS, uno de los tres periodistas soviéticos en Arica, inventó un incomprensible chivo expiatorio.
Envió hacia Moscú un telegrama ominoso sobre el camarada Lev
Yashin.
El telegrama decía:
"Yashin tiene la culpa de la derrota, por haber
encajado dos goles fáciles y haber condenado así al equipo a la derrota".
Fue un asesinato de imagen o daño a la reputación. Una muestra de cómo el lenguaje conforma una pesada
realidad.
La televisión aún no transmitía a distancias tan largas. Nadie había visto el partido en Moscú. Pero eso no importó, Inmediatamente, el veredicto del periodista parecía indiscutible,
definitivo e irrevocable.
«Yashin es el culpable de la derrota de la selección.»
Yashin llegó al aeropuerto Sheremetyevo de Moscú envuelto en las llamas, en el humo de las chispas de su fanaticada.
En Moscú, la hinchada trató a Yashin como un traidor.
¡Qué inmenso dolor!
En Moscú, el portero Leiv Yashin fue funado: en las gradas
del Dínamo de Moscú, fanáticos que no habían visto el partido, lo recibían con abucheaos,
silbidos, insultos y exigencias de que Yashin se retirara; aparecieron grafitis
ofensivos en su edificio y en su coche; y una vez le arrojaron una piedra a
través de la ventana.
Miserables, desagradecidos.
Yashin nunca se rindió. Fue estoico, aguantó el dolor, sin
perder la calma.
Un día, recibió dos
buenas noticias, que confirmaron el dicho: “nadie es profeta en su tierra.”
Los editores del famoso semanario francés France Football le entregó a Yashin el Balón de Oro, el mejor
arquero del mundo.
En 1963 fue
invitado a jugar en el "Partido del Siglo", dedicado al centenario
del fútbol inglés, un encuentro entre la selección nacional de Inglaterra y el
"Equipo Mundial", un equipo compuesto por los mejores jugadores del
mundo.
Lo invitó un
hombre digno, un hombre correcto, el chileno Fernando Riera, quien había sido
nombrado entrenador del equipo del mundo.
Fernando Riera fue
el entrenador de nuestra selección chilena en el Mundial de 1962. Riera fue el espectador más atento de aquel partido que tanto sufrimiento
le causó a Yashin. Y fue la actuación en Arica contra nuestro equipo, los gloriosos chilenos
del 62, lo que convenció a Fernando Riera de elegir a Lev Yashin al equipo
mundial.
Fernando Riera dijo de aquel partido en Arica:
«Yashin jugó
impecablemente, y ningún otro portero podría haber parado los dos goles.»
Así, Lev Yashin deslumbró en el estadio de Wembley durante
el histórico partido entre Inglaterra y la Selección del Resto del Mundo.
El gran Lev Yashin volvió lleno de gloria a Moscú.
Entonces, la hinchada de Moscú, esos miserables desagradecidos,
se subieron al carro de la victoria.
En el aeropuerto Sheremetyevo de Moscú lo recibieron con flores
y pancartas.
domingo, septiembre 20, 2026 Estad firmes y derechos, poema contra la corrupción del poeta español Gómez Manrique (1412–1490) Nobles, discre...
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