Jorge Luis Borges visits Machu Picchu. By Pérez Santiago

 LIFE. On Sunday, 25 April 1965, Argentine writer Jorge Luis Borges, a 66-year-old, got off a plane at Lima’s international airport. He was accompanied by his student, the educated, young and beautiful María Esther Vázquez, 27. They stayed at Hotel Bolivar, Plaza San Martín, in the historic centre of Lima.

On Monday Borges gave a press conference. He admitted that he knew little about Peruvian literature. In the traditional Café de Los Huérfanos, which still exists and where the speciality is sweet anise bread, Borges had a coffee with numerous writers. Then he visited the ‘Gold of Peru’ exhibition at the Museum of Art on the Paseo Colón.

The following morning Borges spoke at the National University about ‘The Metaphor’, one of his favourite subjects.  On Wednesday, 28 April, Borges and María Esther Vásquez travelled by plane to Cusco. In Cusco, he was taken to see the Stone of the Twelve Angles on Calle Hatunrumiyoq. The stone is a cultural heritage of Peru – the base previously held the palace of Inca Roca and now supports the Archbishop’s Palace.

From Cusco, they travelled on the small train to Aguas Calientes and then by bus to the terraces of Machu Picchu. Borges, erect, almost blind but active, swaying like a wild boar and leaning on his bamboo stick, approached the terraces as María Esther was telling him what she saw. They took the classic photo with the citadel behind them.

Jorge Luis Borges was dressed in a khaki suit. María Kodama wore a two-piece suit. At the airport, he was received by a group of students as if he were a Beatle. They settled in Cesar’s hotel in Miraflores. Borges gave numerous interviews at honorary dinners with writers and finally at critical academic events, such as the reception of the Honoris Causa Doctorate from the rector of the Pontifical Catholic University of Peru, José Tola Pasquel.

Maybe at that moment, Borges understood that Machu Picchu had nothing to do with him. Alternatively, perhaps he imagined it as a maze of stones, a large circular space where a lion and his hunter were hopelessly dead. María Esther Vásquez explained later:

‘Borges could be moved by the sound of a verse or the poetic cadence of a phrase, but the feeling of the terraces of the pre-Columbian past, so close to the sky, did not stir his aesthetic passion. I never saw him more politely bored.’

The ruins of Machu Picchu did not dazzle him. On Friday, 30 April 1965, Borges left Peru. He would not remember those five days, but he went back. On 21 November 1978, the Argentine writer landed in Lima again. By now he was 79 years old and accompanied by his friend and personal assistant, María Kodama. She was 41 years old but had the face of a teenager.

Jorge Luis Borges was dressed in a khaki suit. María Kodama wore a two-piece suit. At the airport, he was received by a group of students as if he were a Beatle. They settled in Cesar’s hotel in Miraflores. Borges gave numerous interviews at honorary dinners with writers and finally at critical academic events, such as the reception of the Honoris Causa Doctorate from the rector of the Pontifical Catholic University of Peru, José Tola Pasquel.

On Friday, 24 November, they flew to Cusco. If Borges did not like Machu Picchu, why would he return? Well, he liked paradoxes. In Lima, Peruvian writer and journalist Alfredo Barnechea asked Borges a precise question:

‘Why do you go to Machu Picchu?’

Borges responded politely:

‘There are two reasons. First, I want to see Cusco again, I know how much it impressed me, and I know that now, although I cannot see it, I will believe to see it. And then I want María Kodama to see Machu Picchu.’

Borges arrived in the town of Aguas Calientes affected by altitude sickness, which is not unusual for a 79-year-old man. The lack of air affected him. He got on the bus that climbed the hill to the sanctuary. The entrance to the ruins was full of tourists waiting for their turn to enter Machu Picchu.

In 1946 the first hotel was created there. In the hotel lobby, the pale Borges sat silently and motionless in an armchair, drinking coca tea under the supervision of María Kodama. Borges was not impressed. Back in Cusco, he got excited about the history of an old house, a relic. He visited Casa Cabrera, a pre-Columbian art museum, near the Plaza de Armas. Borges mentioned that Cabrera was one of his ancestors. The Spanish conqueror Jerónimo de Cabrera (1528-1574) had lived in Cusco, and his house is a museum today. Cabrera left Cusco and founded the city of Córdoba in Argentina.

Borges’s genius was a little petulant. In Cusco, Borges’s rancid soul appeared as a ghost, to vindicate supposed old kinships with Jerónimo de Cabrera. This is what Borges said:

‘Jerónimo de Cabrera was one of the thousands of my ancestors. The Peruvians took me to their house in Cusco. It was strange for me to think that from that house, Jerome had left Cusco, never to return.’

On the morning of Sunday, 26 November, he flew to Buenos Aires. In 1986 Borges married María Kodama in Geneva and died two months later.

PÉREZ SANTIAGO
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EL ZAPATERO Cuento de Seumas O’Kelly, el revolucionario gentil. Versión de Pérez Santiago

Obedeciendo un mandato doméstico, Padna envolvió un par de botas en papel y se las llevó al zapatero, quien trabajaba trás una ventana en una calle tranquila.

El zapatero le pareció a Padna un hombre melancólico. Llevaba grandes gafas, tenía un parche blanco en la frente y dos grandes chichones. Padna concluyó que los golpes habían sido producidos por la necesidad profesional de colgar constantemente la cabeza sobre las rodillas.

El zapatero invitó a Padna a sentarse en su taller, lo cual él hizo. Padna pensó que debía ser muy triste sentarse allí todo el día entre botas viejas y nuevas, piezas de cuero, cajas de ojales de latón, cuchillos y punzones. No es de extrañar que el zapatero fuera un hombre de aspecto melancólico.

Padna mantuvo un silencio discreto mientras el zapatero volvía sus lentes  sobre las botas que le había traído para reparar. De repente, las grandes gafas se volvieron sobre el propio Padna, y el zapatero se dirigió a él con una voz de asombrosa amabilidad.

"¿Cuándo escuchaste el cuco?" preguntó.

Padna, al principio sobresaltado, se recompuso. "Ayer", respondió.

"¿Miraste la suela de tu bota cuando lo escuchaste?" preguntó el zapatero.

"No", dijo Padna.

"Bueno", dijo el zapatero, "cada vez que escuchas al cuco por primera vez en la primavera, siempre mira la suela de tu bota derecha. Allí encontrarás un cabello. Y ese cabello te dirá el tipo de esposa que tendrás. "

El zapatero recogió un pelo largo de la suela de la bota de Padna y lo levantó a la luz de la ventana.

"Te casarás con una mujer de cabello castaño", dijo.

Padna miró el cabello sin temor, favor o afecto, y no dijo nada.

El zapatero ocupó su lugar en su banco, seleccionó un zapato a medio hacer, se lo puso entre las rodillas y comenzó a coser con gran entusiasmo. Padna admiraba la manera hábil con que hacía los agujeros con el punzón y dibujaba el extremo de la cera con movimientos rápidos. Padna abandonó la impresión de que el zapatero era un hombre melancólico. Pensó que nunca se había sentado cerca de un hombre tan optimista, tan mentalmente emancipado, tan alejado de la indignidad de su ocupación.

"Estos son zapatos muy pequeños que estás cosiendo", dijo Padna, haciéndose el agradable.

"Lo son", dijo el zapatero. "¿Pero sabes quién fabrica los zapatos más pequeños del mundo? ¿No lo sabes? ¡Bueno, bueno! ... Los zapatos más pequeños del mundo están hechos por el clurichaun, un primo del duende. Si te arrastras por el lado oeste de un fuerte de hadas después de que el sol se haya puesto y pongas tu oreja en la hierba oirás el golpeteo de su martillo. ¿Y sabes para quién hace zapatos el clurichaun? ¿No? ¡Bueno, bueno! .. .Hace zapatos para las golondrinas. Oh, si lo hacen, las golondrinas usan zapatos. Dos veces al año las golondrinas usan zapatos. Los usan en la primavera, y nuevamente en el otoño. Los usan cuando vuelan desde un mundo a otro. Y cruzan el Mar Muerto. ¿Alguna vez escuchaste hablar del Mar Muerto? Lo hiciste. Bueno, bueno ... Ningún pájaro voló sobre el Mar Muerto. Cualquiera de los que lo intentaron cayó y se hundió como una piedra. Entonces las golondrinas, cuando llegan al Mar Muerto, bajan a la orilla, y allí los clurichauns tienen millones de zapatos esperándolos. Las golondrinas se ponen sus zapatos y cruzan el Mar Muerto, pisando escalones de color amarillo brillante y negro que brillan en el agua como una alfombra encantadora. ¿Y sabes cuáles son los peldaños del Mar Muerto? Son las espaldas de las ranas dormidas. Y cuando las golondrinas están seguras a través de las ranas, despiertan y comienzan a cantar, porque entonces se sabe que llegará el verano. ¿Nunca escuchaste eso antes? ¿No? ¡Bien bien! "

Un gato, amigable como el zapatero mismo, saltó al regazo de Padna. El zapatero cambió el zapato que estaba cosiendo entre las rodillas, colocando el talón donde había estado la punta.

"¿Sabes dónde descubrieron la electricidad por primera vez?" preguntó.

"En Estados Unidos", aventuró Padna.

"No. En la parte de atrás de un gato. Era un gato chino de mucho dinero. Todos los pelos de él tenían siete pulgadas de largo, de color dorado y grueso como alambre de cobre. Era el único gato que miraba la cara de la Emperatriz de China sin pestañear, y cuando el Emperador vio que lo había llamado y lo había acariciado por la espalda, en cuanto el Emperador de China acarició el gato, cayó sobre su lujoso trono, tan muerto como sus antepasados. Llamaron a siete médicos sabios de los siete países sabios del Este para averiguar qué fue lo que mató al Emperador, y después de siete años descubrieron la electricidad en la columna vertebral del gato y firmaron una declaración de que era por el shock que el Emperador había muerto. Cuando los estadounidenses leyeron la declaración, decidieron hacer lo que fuera necesario para matar el gato que había matado al Emperador de China. Los estadounidenses son así, todo por imitar a las familias reales".

"¿Este gato tiene electricidad?" Padna preguntó.

"Ella sí", dijo el zapatero, dibujando en la cera. "Pero es una gata civilizada, no como el tipo vulgar de China, y los gatos civilizados esconden su electricidad de la misma manera que las personas civilizadas esconden sus sentimientos. Pero un día, el verano pasado, la vi mostrando su electricidad. Una monstruosa rata negra salió de la cervecería, con un parche en la cabeza y a una pieza que le faltaba en su lado izquierdo. Ver a esa rata salir y caminar por la calle, en medio de la luz del día, te imaginas que era el inspector de policía del condado ".

"¿Y ella luchó contra la rata?" Padna preguntó.

El zapatero puso el zapato y comenzó a golpear con su martillo. "Ella luchó contra él", dijo. "Ella se acercó a él haciendo girar sus bigotes. Él se recostó de espaldas. Ella se recostó de lado. Estuvieron sonriéndose y peleándose el uno al otro durante media hora. Por último, la monstruosa rata se levantó furiosa y se acercó a ella con los colmillos despojados. Dio la vuelta al patio, se dobló en dos, haciendo círculos como una rueda de tortura sobre él hasta que la vieja guardiana negra quedó hipnotizada. Y si pudieras ver la mayor parte de su cola entonces, ¡toda su electricidad se concentró en ella! Ella lo atrapó con un golpe debajo de la papada, y él cayó desmayado. Ella se paró sobre él, su espalda como la curva de un aro, la cola golpeando sobre ella, y una sonrisa de lado a lado de su cara. Y ese fue el final de la monstruosa rata cervecera”.

Padna no dijo nada, pero dejó al gato en el suelo. Cuando ella hizo un esfuerzo por recuperar su regazo, le sugirió subrepticiamente, con la punta de la bota, que su entente había terminado.

Unas gotas de lluvia cayeron sobre la ventana, y el zapatero levantó la vista, con los anteojos brillando y los cototos en la frente brillando. "¿Sabes la razón por la que Dios hace llover?" preguntó.

Padna, que había estado escuchando la conversación de dos granjeros la noche anterior, respondió: "Sí. Para hacer crecer los nabos".

"¡Disparates!" dijo el zapatero, buscando un punzón. "Dios hace llover para recordarnos el Diluvio. Y no me refiero al Diluvio que ya fue, en absoluto. Me refiero al Diluvio que está por venir. El mundo se ahogará nuevamente. La banda del vientre del cielo dará de nuevo, porque eso es el arcoíris, y solo está hecho de colores. ¿Nunca supiste hasta ahora qué era el arcoíris? ¿No? ¡Bueno, bueno! ... Como decía, cuando la panza del cielo se abra el diluvio vendrá. En un minuto todos los valles de la tierra se llenarán. En el segundo minuto las montañas serán coronadas. En el tercer minuto el cielo se vaciará y su piel se irá, y la tierra no existirá más. No habrá arca, ni Noé, ni paloma. No habrá nada más que un gran desperdicio de agua gris y en medio de ella una hoja verde. La hoja verde será una señal de que Dios se ha dormido, el problema del mundo desapareció de su mente. Entonces, cuando llueva, recuerda mis palabras”.

Padna dijo que lo haría, y luego se fue a su casa.

DOS

Cuando Padna llamó al zapatero por las botas que habían dejado para reparar, estaban casi listas. Los parches solo quedaban por ponerse en los talones. Padna se sentó en el pequeño taller y, bajo la agradable influencia del lugar, se atrevió a preguntarle al zapatero si había crecido para ser un zapatero como el geranio había crecido hasta convertirse en un geranio en su maceta en la ventana.

"¡Qué!" exclamó el zapatero. "¿Nunca escuchaste decir que me hallaron en una cabeza de repollo? ¡No! ¡Bueno, bueno! ¿De qué te hablan en casa?"

"Lo más que me dicen", dijo Padna, "es que  me vaya a la cama y que me levante por la mañana. ¿Cuál es el nombre del lugar en el país donde te encontraron?"

"Gobstown", dijo el zapatero. "El lugar más miserable de Irlanda. Se encontraba bajo la plaga de un buen terrateniente. Era una desgracia, y especialmente mi desgracia. El terrateniente de Gobstown no era tan buen latifundista, y conducía un imperio donde viviría yo hoy, en lugar de golpear los remaches de tus botas. ¿Cómo pudo ocurrir eso? Te lo diré.

"En Gobstown, los inquilinos se alzaron y exigieron una reducción de la renta; el buen terratenientes se los dio. Se levantaron nuevamente y exigieron otra reducción de la renta; él se los dio. Continuaron alzándose, pidiendo reducciones y obteniendo todo, hasta que no quedara renta para que nadie la redujera. El terrateniente era tan bueno y tan pobre como nosotros.

"Y mientras todo esto sucedía, Gobstown estaba rodeado de latifundios donde gobernaban los latifundistas más feroces: rentistas o latifundistas tan salvajes como tigres. Y estos latifundistas tigres asaltaban a sus inquilinos y sus inquilinos los atacaban lo mejor que pudieron. Querido, corrió sangre y música de las metrallas y los gritos en la noche desde la selva. Pero en Gobstown nos sentábamos y mirábamos, fingiendo que estábamos tan felices todo el día.

"Nunca se trajo un cuero cabelludo a Gobstown. Ninguno de nosotros se embarcó en una aventura que pudiera llevarlo a la cárcel del condado. Nunca surgió una organización secreta que pudiera provocar una gran conmoción pública, ni para hablar de ser expulsado. No teníamos una banda militar de música y tambores. No sabíamos cómo tocar un silbato de estaño o golpear el tintinnabulum. Nunca ondeamos una bandera verde. No teníamos ningún club o una especie de liga. No teníamos hombres hábiles para redactar una proclama, redactar una carta amenazante, dibujar un ataúd, una calavera y huesos cruzados, luchar contra un policía o incluso pronunciar un discurso. Nunca fuimos delegados en una convención, un enviado a América, un ejecutivo de división, una delegación o una manifestación. Éramos nada. Nos marchitamos bajo la plaga de nuestro buen latifundista mientras el tallo verde se marchita bajo la escarcha de la noche negra ... Dame ese cuchillo. El que tiene el mango de madera.

"Desesperados, solíamos despertar e ir a las manifestaciones y marchas en otras fincas. Éramos una tribu pequeña y desconocida. El contingente de Gobstown siempre iba en la parte trasera de la marcha: un pie de heno torpe, estrangulado, mal pisado, ¡Un montón de pies de paja! Los espectadores apenas nos miraban. No contábamos para nada. No teníamos nombre. Una vez armamos una pancarta con las palabras, "¡Gobstown al frente de la marcha!" pero aun así nos pusieron en la parte de atrás, y cuando caminamos por esa ciudad, las criadas salieron de sus cocinas, se rieron de nosotros y gritaron: "¡Gobstown al final de la marcha!

"Los combatientes vinieron a nosotros, nos llevaron a un lado y nos preguntaron qué estábamos haciendo en Gobstown. No teníamos ningún caso que ofrecer. Ofrecimos presentar a nuestro buen terrateniente como un ejemplo brillante. Los organizadores fueron hostiles. No nos dejaron entrar más en las marchas. Si pudiéramos presentar algún tipo de dictador o demonio negro rugiente, seríamos más que bienvenidos. Nos enviaron a casa en desgracia y nos separamos. Como dicen los predicadores citando a Mateo, nuestro último estado era peor que al comienzo.

"Nos volvimos hoscos, somnolientos, gordos y aburridos. Llegamos a odiar la vista del otro, tanto que comenzamos a pagar nuestras rentas a espaldas de los demás, al principio las rentas reducidas, luego, día tras día, volvimos a la renta original y seguimos pagándola. Nuestro buen terrateniente tomó sus rentas y no dijo nada. Gobstown se convirtió en el lugar más maldito de toda Irlanda. El hermano no podía confiar en el hermano. Y nuestros vecinos iban de una sensación a otra.  Estábamos tan vivos como una trucha, tan emprendedores como las cabras, tan inteligentes como un hombre de corcho. Éramos delgados  y de buen humor. Comíamos muy poco, bebíamos agua, dormíamos bien, hombres con nudillos duros, intestinos limpios y pálidos ojos. Todo lo que tocábamos moría. Siempre estábamos listos para ir a la horca.

"Tenía un primo famoso en uno de esos condados, ¿y supongo que escuchaste de él? ¡No lo hiciste! ¿Qué te están enseñando en la escuela? ¿Gramática latina? ¡Bueno, bueno! ... Mi primo era un torpe compañero con solo un poco de cerebro, pero con un poco de deseo de lucha. ¡Sin embargo, mira cómo le fue a él y mírame a mí, arreglando zapatos a  niños como tú! Nací bajo una estrella de la suerte, pero mi primo nació bajo la suerte de un latifundista, era un tipo feroz que se metió en una buhardilla en Londres y siguió rugiendo en Irlanda por más y más sangre. Cada vez que pensaba en una vieja piel de un hombre que aullaba en una  buhardilla de Londres, me decía a mí mismo: Es mi primo. Y así, de hecho, era. Tres agentes fueron derribados en la casa de mi primo. Los juicios estatales se desarrollaban como grandes jugadas en el juzgado. Su sangre siempre estaba activa. Tenía seis bandas de música y tambores, pancartas verdes y doradas con arpas y serpentinas, y lemas con letras amarillas, que necesitaban cuatro hombres resistentes para llevarlas en un día ventoso. Las cabezas de los pacos casi nunca se quitaban sus cascos. Un magistrado se levantó un día en el seno de su familia, con los ojos cerrados, para saludar antes de las comidas, y por costumbre estaba cantando la Ley Antidisturbios sobre la mesa. Hasta que su esposa voló hacia él:

"¡Cómo te atreves, George! Niños pequeños, no más grandes que tú, marchan por los caminos a la escuela y en esta espléndida propiedad podrían saltar sobre la zanja y dar buenos discursos.

"Los libros de actas de mi primo eran minuciosos, él era el secretario de todo, podrían abastecer una librería y destacaban por sus bellas expresiones. Era el autor de diez estilos de construcción de resoluciones. Un enemigo lo bautizó como Resolvedor de conflictos. Cada vez que decidía ponerse de pie, siempre estaba parado. Se lo veía en marchas con antorchas. Una habitación en su casa estaba decorada con un hermoso esquema de direcciones iluminadas con diseños de bordes ornamentales. Había velas encendidas, y grandes iluminaciones para mi primo cada vez que salía de la prisión. No digo mentiras cuando digo que ese primo torpe se volvió inteligente y pulido, todo por pura práctica. Tenía el mejor de los tutores. Tenía la comida de un casero en una buhardilla de Londres, sus agentes, sus secuestradores, magistrados removibles, jueces, procuradores de la corona, inspectores de policía del condado, sargentos, agentes, agentes secretos y hombres de hielo, todos lo llevaron de fama en fama hasta que al final lo expulsaron por la única brecha que quedaba abierta para él: el Parlamento inglés. ¡Piensa en la racha de la carrera de ese hombre! ¡Y aquí estaba yo, un hombre de capacidad y cerebro, nacido con la cuchara dorada de talento en la boca, muerto para el mundo en Gobstown! Me estaba pudriendo como un nabo bajo el mejor y más detestable terrateniente. Al final no pude soportarlo, ningún hombre de espíritu podría hacerlo.

"Un día me dirigí a la casa de mi primo. No me dio la bienvenida. Le informé sobre cómo estaba la tierra en Gobstown. Dije que debíamos hacernos un nombre como productores de un brillante ejemplo de latifundista. Mi primo dejó caer la cabeza un poco hacia un lado y luego dijo: "En este país, los brillantes ejemplos solo deberían usarse con la mayor moderación". Miró por la ventana y después de un rato dijo: "Ese latifundista de Gobstown es el lunático más peligroso de toda Irlanda". "¿Cómo es eso?" dije yo. "Porque", dijo mi primo famoso, "tiene un corazón perfecto". Él inclinó la cabeza hacia el otro lado, me miró y dijo: "Si Gobstown no hace algo, puede ser el medio de destruirnos a todos". '¿Cómo?' dije yo. "Puede que se vuelva contagioso", dijo mi primo. "¡Solo piensa que su ejemplo sea seguido en Irlanda se convierta en una gran extensión de Gobstowns! ¿Sería bueno eso?" Yo, que sabía, dije: "Dios sabe que lo haría".

"Mi primo suspiró profundamente. Se apartó de mí, dejándome allí de pie en la cocina, y lo vi subir con una escalera hacia el desván. Desapareció en las vigas negras. Podía escucharlo tropezar en algún lugar. Bajó la escalera con una pistola en una mano y un puñado de cartuchos en la otra.

No dijo nada, y yo no dije nada.

Se acercó a mí y me puso la pistola en mi mano y los cartuchos en mi bolsillo.

Se acercó al fuego y se quedó allí con la espalda vuelta. Me quedé donde estaba, como un tótem de Gobstown, con el arma en la mano. Finalmente dije:
"¿Para qué es esto?" y apunte un poco a la pistola.

Mi primo no respondió de inmediato. Finalmente dijo sin moverse: "Es para revolver el té, ¿qué más?"

Lo miré y él se quedó como estaba y, con el sudor en la parte posterior de mi cuello, salí de la casa y crucé los campos hacia mi hogar, los cartuchos traqueteando en mi bolsillo cada zanja que salté, la sensación de la arma en mi mano era cada vez más familiar y más amigable.

"Por fin llegué a la cima de una pequeña colina verde que dominaba Gobstown, y allí me senté. La vista de Gobstown me elevó la garganta dentro de mí. Nada salió de Gobstown, sino pequeñas nubes de humo provenientes de las chimeneas, pequeñas y pálidas rayas finas que se tambaleaban con el viento. Esta, dije yo, es la altura de Gobstown. Y no salió ningún sonido, excepto el graznido de los gansos, y luego el grito de un viejo asno en el pantano. Esta, dije yo, es la profundidad de Gobstown. Y levantándome de la colina verde decidí salvar a Irlanda de Gobstown, aún si perdía mi propia alma. Pondría una bala en el corazón perfecto de nuestro buen latifundista.

"Esa noche me acosté detrás de cierta zanja. La luna brillaba en mi nuca.

El buen latifundista pasó por el camino, él y su buena esposa, parloteando y felices como un par de amantes. Busqué a tientas el arma. Una sensación extraña se apoderó de mí. Ni siquiera la levanté. No tenía nervios. Me estremecí detrás de la zanja. Sus pasos eran como grietas producidas por un martillo en mi cabeza.

Entonces supe, en ese momento, que no era bueno y que Gobstown estaba perdido para siempre ...

¿Qué me pasó? ¿Quién puede decir eso con seguridad?

Muchas veces me he preguntado qué me pasó en esa hora. Solo puedo adivinar ... Nunca había visto a nadie desalojado. Ningún gran juez me había menospreciado o me había dirigido palabras severas. Nunca había escuchado el ruido metálico detrás de mí en la puerta de una prisión. Ningún agente de policía irlandés me había golpeado la cabeza con un bastón. Ninguna carabina había topado los lugares blandos de mi cuerpo No tenía cicatrices que pudieran salvar con recuerdos. Los recuerdos que tenía y que podrían darme coraje no eran recuerdos del latifundistas. No había nada de ira en mi corazón por el latifundista de Gobstown.

Él y su mujer pasaron.

Saqué las piernas de la zanja y ahogué el arma de mi primo en una cuneta. Después de eso, tiré el puñado de cartuchos. Hicieron un pequeño gorgoteo en el agua oscura como sangre en la garganta de un hombre. Y esa misma noche fui a casa, puse algunas cosas en un pañuelo rojo y salí de Gobstown como un ladrón.

Caminé por los caminos hasta que llegué a esta ciudad, aprendí mi oficio, me convertí en un respetable zapatero y, dile a tu madre que siempre uso el mejor cuero. Aquí están sus botas, Padna, puntas y todo ... media corona. ¡Gracias y que le luzcan! "

 

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Seumas O'Kelly (1881-1918), reconocido periodista y escritor irlandés,  murió con apenas 38 años, tras una pelea con soldados británicos en las oficinas de su diario.. El zapatero es un gran cuento crítico y con alto sentido de humor sobre los poderosos y las rebeliones.

Memoria: Angela Davis en Chile y los gestos y los modos del Pop temprano

He visto recién el excelente film The Butler, El Mayordomo, dirigida por el estadounidense  Lee Daniels. Es la historia inspirada en el mayordomo negro de la Casa Blanca,Eugene Allen (protagonizado por Forest Whitaker), que atendió a ocho presidentes de los Estados Unidos, desde Eisenhower hasta Nixon, durante 34 años.

El film aprovecha de repasar la historia política de Norteamérica de las últimas décadas desde la perspectiva de los derechos civiles.

El hijo del mayordomo de la Casa Blanca se enamora de Angela Davis, líder de los Panteras Negras y del feminismo total.

Inevitable. 
Mi memoria emotiva me lleva al momento en que Angela Davis visita la Universidad Técnica de Santiago el año 1972. Yo estuve allí.

Éramos cientos de estudiantes que fuimos parte de un acto o perfomance Pop temprana en la Universidad Técnica.

Con mi amigo Gabriel Caldés contamos esta historia en un capítulo de la novela Trompas de Falopio (2002, en dos ediciones).

Angela Davis

“Sé que te pones llorosa

cuando te acuerdas de mí

Mira lo que son las cosas

Ya ni me acuerdo de ti”

Mira lo que son las cosas

Yaco Monti

El Foro Griego de la Universidad Técnica estaba repleto, en los escaños de piedra, en los jardines, de pie en los pasillos y plataformas, arriba de los árboles. Más de 2.000 estudiantes.

Primero cantó Pedro Yánez.

Luego el Inti Illimani:
 “La mujer que yo más quiero. El río que yo más quiero. El cielo que yo más quiero”. 
Van a iniciar la segunda canción 
“Simón Bolívar, Simón, caraqueño americano y el suelo venezolano le dio la fuerza a tu voz“ 
cuando, ojo, apareció un rumor, un murmullo que crece poco a poco.

Finalmente estalla en aplausos y gritos.

Había llegado la negra Angela Davis, sonriente, una melena oscura, peinado rizado fachendoso. Se detiene al borde del estrado y saluda con el brazo en alto.

Aplaudimos (clap, clap, clap). Deliciosa, la negra. Un metro ochenta, pantalón y chaqueta corta ceñida de gamuza color chocolate. Una revolucionara americana, condenada a muerte por un crimen que no cometió. Recién liberada.

Se nos pone la piel de gallina.

Inti Illimani canta Venceremos, el himno de la Unidad Popular: 
“Desde el hondo crisol de la patria, se levanta el clamor popular...”

Angela Davis nos observa desde atrás, con el rostro ladeado, coqueta.

Habló Alberto Ríos, un cabecilla estudiantil.

Habló Enrique Kirberg, el rector de la UTE.

Entonces habla Angela Davis. Con seguridad, sin titubeos, mientras mueve sus largas y flacas manos con plasticidad y fuerza. Era entretenida, era místico verla. Su melena que gira y vuelve. Una leyenda, un gran mito gesticulando en vivo y en directo en el Foro griego de la Universidad Técnica.

Pero, ya comenzamos con problemas.

El ambiente ceremonioso, místico, potente y revolucionario se pudrió por un simple detalle: la traductora.

La intérprete, una compañera estudiante, estaba nerviosilla y comete todos los errores de novata. Titubea, se mete a destiempo, se tropieza o traduce inexpresivamente.

Era un descalabro.

Los estudiantes nos miramos, nos empezamos a poner inquietos, cundió el desasosiego. Primero aparecieron las risas, esas risillas tan típicas de los estudiantes, primero, hacia adentro, ji, ji, ji, como en buena onda, ji, ji, ji.

Pero, luego hacia afuera  ja, ja, ja, fuerte y sarcástica, ja, ja, ja.

Luego risotadas, juuaa, juuaa, juuaa.

Luego gritos y pifias.

Omar Pérez Santiago: "Karin Boye es un poeta de excelencia"

Escritor y traductor chileno, Omar Pérez Santiago, presenta y traduce poemas de la gran poeta escandinava, Karin Boye.

Domingo. 27 de abril de 1941. Es un cálido y soleado día de primavera en el bosque de Nolby. Las flores de tussilago o pie de caballo dan un brillo limonado a la hierba ondulante de la pradera. A las tres y media de la tarde el granjero Carl Gottfridsson aparece caminando. Se detuvo a mirar el lago Mjörn donde aún había hielo azulado. Fue entonces cuando vio una mujer apoyada en una roca, “de piel gris, en posición agachada, con la gorra sobre la cara y los brazos cruzados sobre el pecho, aparentemente dormida”. Tenía una botella de agua vichy a su lado.

¿Quién era ella, amigos?

Era Karin Boye, poeta mayor, una de las estrellas de la poesía mundial.

Karin Maria Boye había nacido el 26 de octubre de 1900 en Gotemburgo y era la mayor de tres hermanos. La ciudad de Gotemburgo era el más importante puerto industrial de Escandinavia, de 130 mil habitantes. Era niña, tenía nueve años, cuando Karin Boye con su familia se mudó a un piso a la capital de Suecia, Estocolmo. Luego de unos años compraron una casa en Huddinge, al sur de Estocolmo.

CARRERA LITERARIA

Era jovencita, tenía apenas 22 años, cuando la editorial Albert Bonniers publicó su primer libro de poesías, Nubes, un libro que tiene niervos, un espíritu intelectual, calidad artística y donde se nota la influencia budista. Karin Boye leyó al budista Rabindranath Tagore cuando ella tenía 18 años.

En 1913 había nacido una “placa tectónica poética”. Las Placas Poéticas son lenguajes poéticos originales. Esos lenguajes poéticos no nacen en una tabula rasa. Los lenguajes poéticos son capas tectónicas intercaladas, que conviven con otras placas, y a veces tienen grandes colisiones, y crean terremotos y temblores, y a veces una de ellas se monta sobra la otra. Siempre en juego, siempre intercomunicadas.

En 1913, digo, Rabindranath Tagore iba camino a una escuela. Pasó frente a la oficina de correos y allí le pasaron un telegrama. Había recibido el Premio Nobel de Literatura. El impacto de la noticia dio surgimiento a la “Placa Poética Tagore” que creó ondas telúricas en todo el mundo.

Tagore viajó por vez primera a Estocolmo en 1921. Fue recibido como un rey. Visitó la Universidad de Uppsala, donde Karin Boye estudiaba idiomas.

Por la bella ciudad de Uppsala pasa el río Fyris. Una vieja leyenda del medioevo de la Gesta Danorum escrita por Saxo Gramático dice que allí se sembró oro.

En la Universidad de Uppsala, puesta sobre una colina, Karin Boye estudió materias duras y trabajosas como el griego, idiomas nórdicos e historia literaria. Pero, la chica en todo aspiraba a ser la primera. Fue socialmente activa. Participó en la Asociación de Estudiantes Femeninas y en Clarté, una organización que promovía la paz y el socialismo y también en la revista estudiantil Ergo. Fue miembro de la Federación de Escritores de Suecia y se unió a la Sociedad literaria de los Nueve (Samfundet De Nio), la más joven de todas. Participó en debates sobre crítica literaria, derechos de las mujeres, condiciones de las autoras y colaboró ​​ en la revista Spektrum. Junto a Erik Mesterton tradujo La Tierra Baldía de T.S. Eliot. Fue crítica literaria durante los años 1936 a 1938. Fue maestra de pedagogía progresista en la escuela de Viggbyholms.

Pertenecía al campo radical. La Primera Guerra Mundial había destrozado la creencia en valores e ideales eternos, absolutos e inmutables. Los valores básicos de la cultura anterior ya no eran válidos, pero aún no se había construido una nueva cultura. La lucha cultural se libró entre las fuerzas culturalmente conservadoras que defendieron el viejo orden y las fuerzas radicales que sintieron la necesidad de crear un nuevo orden.

OBRAS

POEMARIOS

Libros de Karin Boye

· Moln, (Nubes), 1922.

· Gömda land, (Tierra Oculta), 1924

· Härdarna, (Los Hornos), 1927

· För trädets skull, (En el nombre de los árboles) 1935

· De sju dödssynderna, (Los siete pecados capitales), 1941

NOVELAS

Astarte, 1931

Merit vaknar, 1933

Kris, 1934

För lite, 1936

Kallocain, 1940

AMORES

En 1929 se casó con el escritor Leif Björk y el matrimonio duró casi dos años. Tuvo una relación breve con Victor Svanberg, un profesor de historia literaria.

Desde 1934 vivió con la judía alemana Margot Hanel. La homosexualidad estaba prohibida cuando se conocieron, pero el movimiento feminista les creó un espacio libre.

FINAL

En abril de 1941 viajó a Alingsås, un pueblecillo cerca de Gotemburgo.

Suecia es un país afortunado. Su población es pequeña y sus pueblos tienen casitas adorables rodeadas de bella y dulce naturaleza. Su amiga Anita Nathorst vivía en Alingsås y estaba enferma de cáncer de mama. Anita Nathorst era su amiga desde la universidad de Uppsala. Nathorst fue la primera mujer licenciada en teología en la historia de la iglesia. Karin Boye amaba a Nathorst y también escribió poemas para ella, pero ese amor fue no correspondido del mismo modo. Nathorst vivía con el doctor Iwan Bratt en Alingsås, uno de los psicoterapeutas más conocidos en Suecia

El 23 de abril, Boye salió de la casa. Iwan Bratt informó de su desaparición después de solo una hora. Se puso en marcha un importante esfuerzo de rescate: la policía, los scouts, la Cruz Roja.. También fue buscada a través de la radio.

En la tarde del 28 de abril el granjero Carl Gottfridsson la encontró muerta en una colina a las afueras de Alingsås. Junto a ella había una botella de líquido para dormir –tal vez morfina- y una botella de agua Vychi, ambas vacías.

MUERTES

El entierro de Karin Boye tuvo lugar el 4 de mayo.

El ave rapaz de la muerte siguió volando en círculos.

Un mes después, el 30 de mayo de 1941, Margot Hanel, su compañera de años, abrió los grifos de gas en la cocina. En sus brazos tenía la colección de poesía de Karin, En el nombre de los árboles.

En agosto, Anita Nathorst falleció en el Hospital de Malmö de cáncer.

KARIN BOYE COMO SIMBOLO ANGELICAL

La fantasía mental de la época interpretó la muerte de Karen Boye como un problema psicológico personal, antes que efectos de la organización social. Su muerte en 1941, en plena segunda guerra mundial, fue considerada como un problema íntimo. Las fantasías mentales dominantes evadieron la responsabilidad social y política del statu quo en el trato a las mujeres. Esa Fantasía Mental o Imaginario Dominante no permitía asumir los problemas como una brecha de género o una brecha de poder. Había que permanecer tranquilos silenciosos ante las injusticias.

Eso es lo que hay que reparar.

LAS FANTASIAS MENTALES

Las fantasías mentales determinaron el rol que Karen Boye jugaría en mundo del arte: le otorgaron el rol de ángel sufrido. Le construyeron la imagen de una mujer angelical y candorosa. Esa imagen se propagó fácil, pues a mucha gente le gusta lo escabroso, eso parece que les mitiga sus almas cautivas.

En Chile los manipuladores hicieron lo mismo con la poeta Gabriela Mistral, la convirtieron en una recitadora de rondas infantiles, en una madre frustrada.

Se llaman Fantasías Mentales a los modos de expresión dominantes de una época (según el joven filósofo alemán, Markus Gabriel).

Esas fuerzas mentales actuaron sobre los símbolos de comprensión del arte, como una forma de manipularlo o encubrirlo. Esas fuerzas exógenas del mundo artístico buscaron determinar cuáles son las obras de arte y su sentido. Hoy eso se llama constructivismo posmoderno. El constructivismo estético posmoderno, un residuo del estructuralismo y del mecanicismo, son presunciones, eufemismos, disfraces de un campo del arte, elaborados para manipular y ejercer poder mental sobre los otros. Reducen el arte a la representación de la vida. Creen que el arte se cubre de prestigio porque puede ser explicado mediante circunstancias históricas. Ven el arte como algo subsidiario de la sociología o la historia.

Aburridos.

El austriaco Stefan Zweig afirmó que el constructivismo fanático de Kant perjudicó en extremo la expresión sensual, la euforia de la poesía, el libre curso de la imaginación, al quererlas llevar hacia un criticismo estético.

ABRO PARÉNTESIS:

(La fantasía mental de nuestra época elimina los placeres que tientan, la belleza que hechiza, lo erótico que excita. Eliminan a los círculos intelectuales que provocan, a las filosofías florecientes o al arte nuevo que captan la atención o cautivan la mente. Censuran a los pecadores pecaminosos y a los seres realmente humanos. Necesitan validar la ideología biempensante. Es un mundo de aburridos censores conformistas, consentidos y petulantes dueños de la actual “corrección política”. Es sabido, amigos, que el actual mundo cultural es un microsistema poblada de censores de lo políticamente correcto. Pequeños enfermos, una turba de ignorantes y envidiosos, obsesionados por la prelación y el rango, subsistiendo en comisiones de especialistas, comités editoriales, jurados de fondos concursables, etc, etc. Y como sabemos, ese mal cultural se propaga fácil porque hay una masa de gente joven, que sin leer un verso, va y les cree.

“La multitud es falsa.” — dijo el pensador danés, Søren Kierkegaard. La masa tiende a ser apática, haragana y descuidada. Como un hámster corren y corren en su ruedecita sin llegar a ningún sitio, y un día, oh sorpresa, despiertan y se encuentran a sí mismos vacíos.)

Cierre paréntesis.

KARIN BOYE POETA DE EXCELENCIA SUPERIOR

Las nuevas biografías han cambiado esa visión que se construyó inmediatamente después de su muerte. Las fotos de su primer libro ayudaron a verla como una monja.

Hay indicios que ella realmente no quería suicidarse. La dosis de insomnio no habría sido lo suficientemente fuerte. Ella no murió por las pastillas para dormir. Ella se congeló hasta la muerte.

Pongamos otro ejemplo de época:

En el hotel de un pequeño pueblo situado entre los cerros de los Pirineos, en una humilde pensión llamada el Hotel Francia de Portbou, en septiembre de 1940, el filósofo Walter Benjamín tomó la decisión de suicidarse. Escribió una carta, se sacó sus gafas redondas y tomó pastillas de morfina. Su muerte reafirmó su desprecio al nazismo, esa mierda, una peste de la cual Benjamin huía forzado al exilio.

Vivían una de las épocas más oscura de la civilización, nazismo, en una palabra, totalitarismo. Una lucha directa con el demonio. Una época tan oscura como la actual crisis de la civilización por el Coronavirus.

NUEVA SUBJETIVIDAD FEMENINA: HARTA DE PONZOÑA

El filósofo austriaco Ludwig Wittgenstein dijo en una ocasión:

«Lo que puede expresarse puede expresarse con claridad”.

Digamos con claridad lo esencial.

El asunto personal de Karin Boye no era solo una confusión personal. Al contrario, era un permanente desajuste con un entorno machista. El vigilantismo del patriarcado es una epistemología que no escucha la interioridad desatendida de las oprimidas.

VIDAS PARALELAS

Lo mismo ocurrió con otras dos escritoras de esa época, Virginia Woolf y Alfonsina Storni. La comparación da una serie de reflejos que iluminan mejor el marco de profundidad en el espacio.

La tres insignes figuras épicas acumularon muchas semejanzas, Boye, Woolf y Storni. Las tres terminan prematuramente su vida. Las tres terminan en el suicidio. La tres no tenían la pasión por el ruido, por el cartel, o por los fuegos artificiales que tienen algunos escritores mediocres que yo he conocido.

Eran naturalezas libres encerradas entre muros, en un espacio más reducido que un convento, en una comunidad opresora.

Sí, amigos, fue una época terrible.

Para la mayoría de las mujeres que vivieron y trabajaron en esa época, la realidad era sombría. Presas en el laberinto de Creta, destinadas a ser devoradas por el Minotauro. Vivían un momento de terror, en el centro de la realidad brutal de la guerra, la corrupción, la opresión y la misoginia. Les zaherían la terrible sombra de un apocalipsis y el patriarcado.

Es terrible. El comienzo del siglo XX no ama a las mujeres, siente miedo de la plenitud de las mujeres y un sordo terror ante la fuerza de su exuberancia.

El 28 de marzo de 1941, Virginia Woolf se puso su abrigo, llenó sus bolsillos con piedras y se lanzó al pequeño pero profundo río Ouse, Inglaterra, cerca de su casa y se ahogó en esas aguas oscuras.

En 1938 Alfonsina Storni se suicidó en Mar del Plata, Argentina, arrojándose desde la desaparecida escollera del Club argentino de mujeres.

¿ANGELICAL, CANDOROSA?

Karin Boye tenía una brillantez inimitable. Ella era versátil y destacó en diversos ámbitos con una obra genial que fue realizada en breves, traumáticos y apresurados años. Tenía deseos y vivió una vida intensa y apasionada. Ella fue poeta con un agudo sentido del idioma y su musicalidad, escritora de novelas que aún se leen, crítica literaria, traductora, amante del debate público. Era una mujer de vanguardia con un quemante interés en el sicoanálisis y la pedagogía. Jugó un rol central en la vida cultural de los años 20, 30 y 40.

Pero, oh sí, manipularon su legado, tal como, la hienas, lo hicieron en Chile con la gran poeta chilena Gabriela Mistral, a quien convirtieron en una recitadora de rondas infantiles, o en una madre frustrada.

Tal como nuestra amada Gabriela Mistral, Karin Boye estaba con entusiasmo comprometida con los problemas de la época. La atmósfera estaba dada por los movimientos feministas radicales, con el movimiento de las sufragistas. En el año 1928, años transgresores, años salvajes, apasionados, paraíso de la libertad y la vanguardia, ella bebió en los bares de Berlín de la Alemania de la República de Weimar y en los bares de Moscú en los inicios de la revolución Soviética. Tenía además una sonrisa encantadora, se cortaba el pelo a la moda y tenía una vida sexual activa.

La muerte es un tema en su poesía.

Sí.

Pero igual de importante son otros temas: el existencialismo, el crecimiento, el árbol y su amor a la naturaleza. Escribió un libro entero al árbol y la naturaleza, En el nombre de los árboles. Escribió una novela distópica y de ciencia ficción, Kollacaína, comparada con las grandes distopías literarias: La metamorfosis, Un mundo feliz, 1984, El señor de las moscas, La naranja mecánica o Fahrenheit 451.

Algunos tienden a ver una intensidad emocional, una oscuridad o una sarna de pesimismo en Karin Boye simplemente derivada de la forma en la que murió.

Es una suposición equivocada.

La forma de morir no determina una obra. Uno no puede pretender leer a una autora como un reflejo de su estado mental final.

(El filósofo Hegel, por ejemplo, murió en 1831 de cólera. No pudo contener la diarrea. Relacionar la visión dialéctica de la historia de Hegel con sus heces acuosas es infantil y coprolálico.)

Bien lo saben ustedes, amigos y amigas, el arte verdadero supera al poder que construyen las Fantasías Mentales. La obra de arte es autónoma por naturaleza, a tal grado, que el aparato constructivista del mundo del arte jamás podrá dominar.

Karin Boye tenía una verdad interior, era libre de prejuicios, abierta a la verdad. Su forma de vida era una protesta contra la decadencia y la decrepitud de la civilización.

Incubó un legado literario, realidades imaginarias o simbólicas, que han ejercido una gran influencia en la cultura con su magnífico ritmo del lenguaje, que cautiva nuestro entusiasmo por su pureza y fuerza.

Nada, nada ha producido la poesía sueca más pura y más llena que esas oleadas sonoras que no se interrumpen ni por un segundo; ninguna obra de la poesía sueca tiene esa continuidad de ritmo, esa armonía tan bellamente desplegada.

Pues sí, para Karin Boye, la nobleza de su lenguaje era la forma natural de su aliento, de su voz; era algo fundamental de su propio ser; así que nada hay de artificial en esa obra, en la que sólo hallamos magnificencia de la forma. Su literatura, no puede ser de otro modo, ha influido en varias generaciones de mujeres de trayectorias intelectuales.

Sí, por supuesto. Karin Boye era una mujer llena de vida y vitalidad, con gran sentido del humor y personalidad

Era gentil e indulgente. Tenía gracia y gentileza. Sí.

Pero también tenía el brío de las chotacabras, la energía que el pájaro necesita para incubar en el nido su huevo poético. Su luminosidad para entregar vida a su germen interior, una lírica de temperamento y carácter.

Karin Boye era bastante rica en imaginación, audacia y fuerza creadora como para producir una nueva realidad que la amplia y la enriquece, una ilusión poética que se transforma en vida, un mundo dentro del mundo.

Luchando contra sus demonios, creó su propio mundo.

Amigos, los invito cordialmente a conocer su poesía.

POEMAS DE KARIN BOYE

Estoy harta de ponzoña

Estoy harta de ponzoña. Estoy loca de sed

y la naturaleza no creó el licor que me sacie.

Por la campiña corren arroyos y manantiales

Me inclino y bebo de las venas de la tierra.

su sacramento

Y mis espacios se inundan de sagrados ríos.

Me levanto y siento mis labios húmedos

de éxtasis blanco.

Pero en ninguna parte, en ninguna parte …

Estoy harta de ponzoña. Estoy loca de sed

y la naturaleza no creó el licor que me sacie.

Sí, duele

Sí, duele cuando los tallos brotan
¿Por qué sino la primavera vacila?
¿Por qué todo el ardiente deseo
Se lía a lividez amarga y fría?
El brote fue un capullo todo el invierno
¿Qué es esa cosa nueva, que socava y estalla?
Sí, duele cuando los tallos brotan
dolor del que crece
y del que se encapulla

Sí, es difícil cuando las gotas caen
Temblando de miedo pesadamente cuelgan
Asidas a la rama, se hinchan, se deslizan
La gravedad las tira hacia abajo, aunque se adhieran
Difícil ser incierto, temeroso y dividido
Difícil sentir la profundidad que tira y llama
Sin embargo quedarse y solo temblar

Difícil desear permanecer
Y desear caer.

Entonces, cuándo es peor y nada ayuda
Los brotes del árbol rasgan en júbilo,
Entonces, cuando ya no existe ningún temor,
Caen brillantes las gotas de la rama
Se olvidan de su temor ante lo nuevo
Se olvidan de su ansiedad por el viaje
Viven su mayor certeza por un segundo,
Y descansan en esa confianza
Que crea el mundo.

Eres semilla

Eres semilla y yo tu humus.
En mí creces y vales.
Eres el niño deseado.
Soy tu madre.

¡Tierra, da tu calor!
¡Da tu néctar, Sangre!
Una fuerza desconocida necesita hoy
toda la vida que legase.

La ola fogosa que fluye
no siente ningún polvo,
además quiere crear,

y salir adelante

Es por eso que duele tanto
dentro de mí ahora:
algo crece y me desgarra,
¡querida, tú!

Consuelo

Mi consuelo más puro, eres

Mi protección más firme, eres

Lo mejor que tengo, tú eres

Pues como tú nada duele.

No, como tú nada duele.

Ardes como fuego y helero

cortas mi alma como un acero

Lo mejor que tengo, tú eres

Chotacabras

Somnolienta incuba en la noche de verano

suaves sueños, sí, esos desconocidos.

El agua lustrosa de los estanques

refleja un cielo pálido

de crepuscular infinito.

Las estrellas son más blancas.

A lo lejos, a lo lejos canta

solita la chotacabras

su melodía de piedra y sin tono.

Ella nunca se balancea audazmente a altura,

flota bajo por el bien de su llanura.

Alas crepusculares suaves

parece atada por la tierra,

agobiada por el polvo y el barro.

Ay de ti, alas frescas

no puedes subir,

solo se demora

excesivamente atraída por las dunas, cuyos colores tiene.

Mas ni el blanco más blanco entre los cisnes,

que viaja en sus caminos reales

llenos de luz de la mañana,

jamás tuvo el anhelo

que tiene la chocacabras.

Nadie puede anhelar esa distancia

como la eterna caída de la chocacabras

perpetua caída azulina.

BIOGRAFÍA

Svedjedal, Johan, (2019). Den nya dagen gryr: Karin Boyes författarliv. Wahlström & Widstrand.

Svanberg, Victor, (1970). Leva för att leva. Memoarer. Askild & Kärnekull.

Domellöf, Gunilla, (1986). I oss är en mångfald levande: Karin Boye som kritiker och prosamodernist. (Acta Universitatis Umensis) (Swedish Edition).

Helgesons, Paulina, (2000). Ett verkligt jordisk liv. Brev. Albert Bonniers

Gabriel, Markus, (2016). Por qué el mundo no existe. Océano.

Dionisio, Mario, (1972). Introducción a la pintura. Alianza Editorial

Tagore in Sweden: 1921 & 1926 : Published by the Embassy of Sweden in New Delhi on the Occasion of the Replacement of Rabindranath Tagore’s Nobel Medal to Visva-Bharati, Shantiniketan : 7 May 2005.

Pérez Santiago, Omar, (2012). El Origen del Fuego. Placas de la Poesía. www.critica.cl.